El sol caía lentamente sobre la bahía, tiñendo el cielo de tonos anaranjados y púrpuras. En la cima de una colina, se erguía una antigua mansión victoriana, sus torres y gárgolas vigilando silenciosamente la costa. En su interior, los ecos de risas y susurros resonaban a través de sus pasillos vacíos, ahora llenos de nuevos secretos.

Clara y Alejandro se habían conocido en una fiesta de amigos comunes. Desde el primer encuentro, la chispa entre ellos fue innegable. Su relación había florecido rápidamente, marcada por una intensidad que ambos encontraban casi abrumadora. Decidieron pasar un fin de semana juntos, alejados del bullicio de la ciudad, en la mansión que Alejandro había heredado de un viejo pariente.

La primera noche en la casa fue mágica. La habitación que escogieron tenía un gran ventanal que ofrecía una vista panorámica del océano. La luz de la luna se derramaba sobre ellos, iluminando sus cuerpos desnudos mientras se exploraban mutuamente con fervor. Cada caricia, cada beso, era una promesa de placer eterno.

Alejandro trazaba con sus dedos los contornos del cuerpo de Clara, haciendo que su piel se erizara. Ella se arqueaba bajo su toque, sus gemidos ahogados por los labios de él. El tiempo parecía detenerse mientras se entregaban completamente a la pasión que ardía entre ellos. La noche se consumía en un torbellino de susurros y deseos satisfechos.

Sin embargo, mientras la madrugada se acercaba, Clara comenzó a sentir una inquietud inexplicable. En medio de su éxtasis, le parecía oír algo más en la habitación, un susurro casi inaudible que no provenía de ellos. Abrió los ojos y miró a su alrededor, pero no vio nada fuera de lo común. Atribuyó el sonido a su mente hiperactiva y se obligó a relajarse.

Pero los susurros persistían. A medida que las primeras luces del alba se filtraban por la ventana, Clara se dio cuenta de que no estaba soñando. Los susurros eran reales, y parecían venir de las paredes, del suelo, del aire mismo. Se sentó en la cama, sintiendo una repentina ola de pánico.

"Alejandro, despierta", susurró, sacudiéndolo suavemente.

Él abrió los ojos con dificultad, aún envuelto en el sopor de la pasión y el sueño. "¿Qué pasa?", murmuró, su voz ronca.

"Escucha", dijo Clara, sus ojos llenos de miedo.

Alejandro se quedó en silencio, aguzando el oído. Al principio no oyó nada, pero luego los susurros comenzaron de nuevo, más fuertes esta vez, como si las paredes estuvieran conspirando contra ellos. Se levantó de la cama, con el cuerpo tenso, tratando de localizar el origen del sonido.

"Debe ser el viento", dijo, intentando tranquilizarse y tranquilizarla.

Pero Clara no estaba convencida. Había algo en esos susurros que la inquietaba profundamente, algo que resonaba en sus huesos. "No es el viento", replicó, su voz temblando.

Los susurros se intensificaron, convirtiéndose en murmullos de muchas voces hablando a la vez, una cacofonía de palabras incomprensibles. La temperatura en la habitación cayó de repente, y ambos sintieron un frío glacial que parecía emanar de las paredes mismas.

"Alejandro, tenemos que irnos", dijo Clara, su pánico creciendo.

Pero antes de que pudieran moverse, las luces parpadearon y se apagaron, sumiendo la habitación en una oscuridad opresiva. Los murmullos se transformaron en gritos desgarradores, y la mansión entera pareció cobrar vida, vibrando con una energía malevolente.

La puerta del dormitorio se cerró de golpe, y Clara gritó, su voz ahogada por el rugido de los gritos que llenaban la casa. Alejandro corrió hacia la puerta, pero no pudo abrirla. "¡Está bloqueada!", exclamó, golpeando la madera con desesperación.

Clara se acurrucó en la cama, su cuerpo temblando incontrolablemente. Los gritos se mezclaban con risas crueles, y una sombra oscura comenzó a materializarse en la esquina de la habitación. Era una figura alta y delgada, con ojos brillantes que parecían perforar el alma.

"¿Quién está ahí?", gritó Alejandro, retrocediendo hacia la cama.

La figura no respondió, pero se deslizó lentamente hacia ellos, su presencia llenando la habitación con un terror palpable. Clara sintió que el aire se volvía pesado, dificultando su respiración. La figura se detuvo al pie de la cama, sus ojos ardientes fijos en ellos.

"¿Qué quieres?", susurró Clara, sus palabras apenas audibles sobre el estruendo.

La figura no habló, pero alzó una mano huesuda, señalando a Clara. Un frío paralizante la envolvió, y sintió como si su vida estuviera siendo succionada por un pozo sin fondo. Alejandro intentó protegerla, pero fue arrojado hacia atrás por una fuerza invisible, estrellándose contra la pared.

La sombra se acercó más, y Clara sintió una desesperación indescriptible. Era como si todas sus fuerzas la abandonaran, dejándola a merced de esa entidad oscura. "¡No!", gritó, luchando por mantenerse consciente.

Pero la figura solo se inclinó hacia ella, sus ojos ardientes llenando su visión. Clara sintió una oleada de oscuridad inundar su mente, y todo se volvió negro.

Cuando volvió en sí, la habitación estaba en silencio. La figura había desaparecido, y Alejandro yacía inmóvil en el suelo. Con un esfuerzo titánico, Clara se arrastró hacia él, su corazón latiendo con un terror que nunca antes había experimentado.

"Alejandro", susurró, sacudiéndolo suavemente.

Pero él no respondió. Su piel estaba fría al tacto, y sus ojos abiertos y vacíos reflejaban el horror de sus últimos momentos. Clara se derrumbó sobre él, sollozando, su mente rota por el miedo y la pérdida.

La mansión estaba en silencio ahora, pero Clara sabía que el mal aún estaba presente, acechando en las sombras, esperando su próxima víctima. El eco de los gritos y risas aún resonaba en sus oídos, un recordatorio de la oscuridad que había despertado.

Y mientras el sol nacía sobre la bahía, Clara entendió que jamás escaparía del eco del placer que se había transformado en un terror sin fin.

Mi final será mi principio

 Por Soraya Castaño

 Se acaba de levantar, espero que no me oiga, me miro en el espejo del armario donde estoy escondida y veo los signos de la paliza que me dio en la noche. Veo una mujer joven y con la belleza perdida, una joven muerta en vida, veo tanto dolor en esos ojos que me devuelven la mirada… Ya se fue la belleza de la mujer enamorada, el brillo de la piel que indica que tu sistema baila en armonía con el universo. Ese hombre que grita, ése que me prometió amor eterno, cuidarme y respetarme en la salud y en la enfermedad, era mi mundo y ahora mi infierno, mi purgatorio en esta vida, el hombre al que amé y al que ya solo le tengo miedo, ése qué me esta matando poco a poco. Me llama, tiemblo, ya sé lo que viene... me está buscando, lloro en silencio, tengo miedo, mis lágrimas son como pequeños diamantes dentro de los oscuro cardenales qué me regaló anoche. ¿Dónde estás? -me pregunta. Yo gimoteo en silencio pero no contesto. -Cuanto más tardes en venir peor será tu castigo -me grita. Creo que me voy asfixiar tengo tanto miedo que no puedo respirar... pero guardo silencio. -Estoy enfadado cuando te vea te voy a matar - empieza a buscarme como un loco, oigo su respiración, se acerca, veo su sombra al acecho, tiene un cuchillo, empiezo a rezar. Esta vez me va a matar. -Sabes que te quiero, pero te mereces todo lo que te haga, ayer te maquillaste y eso no me gusta.... ¿quieres a otro hombre? tú tienes la culpa de lo loco que me pones-me gritaba él. Ayer me arregle para él, muy poco casi nada, no se notaba, él buscaba escusas para todo, si no era el maquillaje era la ropa, si no que tardaba mucho, todo para él era un problema. Lo noto más cerca y empiezo a hiperventilar, esta vez está muy enfadado y el cuchillo que tiene no me gusta... Pero sigo escondida, mi móvil se rompió cuando me tiró y me golpeó, me escondió las llaves. Llevo toda la noche soñando como escapar, quiero que acabe esto, mira hacia donde estoy y tiemblo, cuando abre el armario me mira y veo lo que él está viendo; una mujer en los huesos, casi no puedo comer del miedo que tengo, blanca como una muerta que es como me siento, la cara rota a consecuencia de los golpes que con tanto amor me dio noche, mi ojos color del cielo hundido y sin vida. Se hinca de rodilla y me pide perdón, no volvería a hacerlo. Sé que lo hará otra vez, pero no voy a desperdiciar está oportunidad, hago como que lo perdono, como si nada hubiera pasado y cuando se confíe, huiré, me iré y ya no me volverá a ver más. La vida es corta y hermosa y yo la voy a vivir sin él, solo espero que mi destino no sea morir antes de escapar 

Un hombre joven con cierto parecido a Johnny Deep en La ventana secreta charla con un hombre mayor con cierto parecido a Harry Dean Stanton en Inland Empire mientras beben una cerveza en una pequeña tasca con encanto en el centro de una gran ciudad. Ya ha caído la noche.

-Pues eso, que necesito escribir un relato de terror y estoy en blanco- Dijo el joven pasándose la mano por el pelo- No se sobre qué monstruosidad terrorífica escribir en esta ocasión-

-Si quieres escribir sobre algo realmente terrorífico y desolador escribe sobre el tiempo- Dijo el anciano dando un trago a su cerveza-

-¿Sobre el tiempo?- Preguntó desconcertado el joven escritor-

-Sí, sobre el paso del tiempo. Eso sí que da miedo de verdad-

-El joven lo miró con una expresión de duda en su rostro y luego tomó un largo sorbo de cerveza- El anciano siguió hablando-

-El tiempo es implacable. Lo cambia todo. Convierte a tus fogosas amantes en recatadas esposas y también justo lo contrario. El tiempo te va dejando sin amigos, poco a poco, y lo peor de todo, acaba con tus seres queridos hasta que un día, en el caso de que no haya terminado contigo antes, te encuentras solo y enfermo, sin nadie que se ocupe de ti. El tiempo es el peor de todos los monstruos imaginables. Créeme. -

El joven miró al anciano con cierto excepticismo y achacó aquel pesimista discurso a los devarios propios de una persona de su avanzada edad. En ese momento saltó un mensaje a su teléfono móvil y tras pedir disculpas a su interlocutor comprobó de quién se trataba. 

Era Jane, la fogosa y divertida Jane que se encontraba sola en casa y necesitaba un poco de acción. Su prometido tenía turno de noche y ella no estaba dispuesta a pasarla mirando la tele y cuidando de la gata. Solicitaba urgentemente la presencia del joven escritor-

-Bueno, señor- Dijo el joven estrechando la enjuta y curtida mano del anciano- Tengo que irme. Ha sido un placer hablar con usted y compartir estas cervezas en la cantina - 

-Ya, dijo el anciano mirándole fijamente a los ojos. Se que no me crees, chaval. Crees que todo lo que he dicho han sido devarios de un viejo borracho. Pero algún día comprobarás que tenía razón. Sólo espero que sea dentro de mucho tiempo. Disfruta tu juventud-

-Sí, claro. Lo haré. Y tómese otra cuando acabe esa. Invito yo. Buenas noches - 

-Buenas noches y gracias - Dijo el anciano levantando su botella a modo de saludo- Es el único placer que me queda-

El joven salió esbozando una leve sonrisa de aquella pequeña aunque encantadora tasca y aligeró el paso para llegar lo antes posible hasta su coche que aguardaba a un par de manzanas de allí. Mientras caminaba pensaba que aquel pobre anciano no había tenido mucha suerte en su vida y que a él no tenía por qué pasarle lo mismo. Tenía un montón de amigos que lo atosigaban todos los días con mensajes y llamadas para quedar, tenía varias amantes con las que podía disfrutar del sexo más placentero, su familia más cercana vivía y su salud era de hierro. Nada podría cambiar aquello. 

Mientras conducía a todo velocidad por las calles de la ciudad le saltaron un par de mensajes más al móvil. De reojo pudo comprobar que se trataba otra vez de Jane. Sin apartar mucho la mirada de la calzada intentó leerlos pero no alcanzaba a comprenderlos bien. Entonces, en un segundo que centró su atención en el texto, su coché viró levemente haciéndole chocar contra un vehículo mal estacionado en doble fila y todo se apagó. Su consciencia, y por ende, toda la realidad fueron arrancadas de cuajo.

Lo más complicado fue despegar los párpados adheridos entre sí por una infinidad de legañas secas. Una vez abiertos era como si aún los tuviera cerrados porque no veía nada. Sólo oscuridad. Pero al menos era consciente de esa oscuridad. Poco a poco las tinieblas fueron aclarándose y lentamente aquella especie de niebla blanca dio paso a siluetas y formas. Esas siluetas y formas por fin se conviertieron en cosas que él conocía. Sus pies al final de una cama, una estantería a la izquierda, tubos y bolsas de suero a la derecha y una enfermera y un médico al frente que lo escudriñaban con preocupación. 

-¿Cómo se encuentra señor?- Le preguntó el médico con gesto severo- ¿Puede vernos y oírnos? - 

El escritor fue a hablar pero notó su boca extremedamente seca. Carraspeó un poco y por fin dijo - Sí, puedo verlos y oírlos - ¿Dónde estoy? - 

-¿Por fin despertó! - Gritó emoncionada la enfermera - 

-Está usted en el Hospital Health Center de la ciudad - Lleva mucho tiempo con nosotros - Hoy es un gran día para usted. Ha vuelto a la vida -Le dijo el médico sonriendo mientras le cogía la mano - 

-¿Mucho tiempo? Preguntó el escritor con cierta preocupación intentando incorporarse en la cama sin conseguirlo - 

-Es mejor que no se extralimite. Aún es pronto para ese tipo de esfuerzos- Le recomendó el doctor -

-¿Cuánto tiempo llevo en el Health Center? Preguntó el escritor 

La enfermera y el médico se miraron sin decir nada.

-Ya habrá tiempo de hablar de eso, señor - Dijo la enfermera cogiéndole la mano con ternura- Ahora es mejor que descanse un poco-

Al escritor le extrañó mucho que lo llamaran señor. Nunca antes lo habían hecho. Entonces, agarró con toda la fuerza de la que disponía la muñeca de la enfermera-¡ He preguntado que cuánto tiempo llevo aquí!-

La enfermera emitió un leve quejido y miró con gesto incómodo al doctor que fue a liberarla con destreza de aquella mano aún débil por la convalecencia.

-Lleva con nosotros algo más de veinticinco años. Somos el segundo equipo que se encarga de usted. Pensamos que nunca se recuperaría - 

-El escritor no podía creer lo que estaba escuchando. No quería creerlo. Una gran angustia le invadió por completo mientras llevaba su mano derecha lentamente hasta su mentón para  comprobar que tenía barba. Barba de anciano. De la noche a la mañana tenía sesenta años.

-He perdido veinticinco  años de mi vida - Balbuceó sollozando - He perdido veinticinco años - Volvió a decir esta vez rompiendo a llorar - La enfermera se apresuró a suministrarle un tranquilizante-

-¿Y mis padres? - Preguntó antes de que el tranquilizante lo sumiera en un confuso sueño donde unos dioses malvados pasaban su vida veinticinco años hacia adelante a cámara rápida con un mando a distancia mágico mientras se partían de la risa - La enfermera tragó saliva y pasándole la mano por la frente le dijo - Tus padres han fallecido - 

Tras cinco días más en el hospital, le dieron el alta con una fiesta a la que acudió todo el personal del centro y la televisión local. El escritor había sido el enfermo más veterano en la historia de la institución. El paciente agradeció las muestras de cariño pero se encontraba profundamente triste. Sus padres habían fallecido mientras él estaba en coma y ahora, se encontraba desamparado en aquel momento en el que volvía a  a enfrentarse al cruel y hostil mundo después de veinticinco años fuera de juego. Sus padres podrían ser su mayor apoyo en aquellos duros momentos y ya no estaban con él. Se encontraba muy solo en medio de la multitud.

Mientras caminaba sin rumbo calle abajo rebuscó entre los objetos que le habían devuelto en el hospital. Entre ellos tenía su antiguo móvil. Se preguntó si aún funcionaria aquella antigualla. Había visto el teléfono de la enferemera y el suyo parecía de la edad de piedra. Por suerte, el celador se había ofrecido para cargarle le batería. Ahora era el momento de comprobar si era tan bueno como le prometieron veinticinco años antes en la tienda. Al apretar el botón de inicio este también volvió a la vida dejando atrás unas tienieblas de veinticinco largos años.  Se fue directo a la agenda y comenzó a llamar. Quería comprobar cómo de solo estaba de repente.

Jane apenas se acordaba de él. Tras refrescarle la memoria soltó un casi fingido: -¡Dios mío! ¡Me alegro de que estés bien!- Su voz se notaba más cansada y menos sensual de como la recordaba- Luego se aclaró la garganta y dijo: -Me casé con Lou hace veinte años y tenemos dos hijos adolescentes. Ahora tengo que dejarte. Me ha encantado hablar contigo. - El escritor consideró que le había dedicado muy poco tiempo al teléfono para haberse estrellado veinticinco años atrás por ir a hacerle el amor mientras su prometido, Lou, trabajaba como un mulo en su turno de noche. Entonces vinieron a su memoria las palabras de aquel anciano con el que compartió unas cervezas en aquella cantina justo antes de tener el accidente de coche: -"El tiempo convierte a fogosas amantes en recatadas esposas"-

Entonces, sinitiéndose completamente solo y desvalido se preguntó si aquella encantadora taberna seguía abierta tanto tiempo después. Sabía que no estaba lejos y se dirigió hacia allí caminando como camina un anciano. Encorvado, quejumbroso y solo. 

Al llegar, comprobó con sorpresa que el negocio seguía funcionando. Empujó la puerta y el inconfundible aroma a tasca le llenó las fosas nasales. Al entrar, se sentó en la barra junto a otro anciano que bebía una cerveza. El camarero le preguntó que iba a beber y el escritor le dijo que lo mismo que su vecino. El anciano que tenía al lado se volvió hacia él y al escritor le pareció muy familiar. 

-¿Ha terminado ya su relato, señor escritor? - Le preguntó el demacrado anciano que parecía tener cien años antes de dar un largo trago a su cerveza - 

-El escritor, que no podía dar crédito a lo que estaba viendo, esperó a ser servido y, tras dar también un trago a su cerveza, le respondió: - Me pondré manos a la obra cuanto antes. Se lo prometo-

-Me alegra escuchar eso - Dijo el demacrado anciano mientras sonreía - Hoy seré yo quien le invité a esa cerveza -